Seguimos a um mesmo ritmo,
Outra vez.
Inventámos maravilhas e, desiludidos,
Descobrimos que alguém já o fez.

Percorremos caminhos idênticos
Querendo abrir portas distintas.
Sabemos julgar o vulgar,
Mas chamamos-lhe as “7 quintas”.

Ouvimos os sons,
Nem pensamos.
Lemos as letras,
Cansamos.

Apostamos tudo no preto.
Calha vermelho.
Perdemos…
Subimos, subimos, a pique.
Caímos e ficamos inertes.

Enrolamos esperanças em novelos
Obesos, obesos e, crentes,
Pegamos a ponta entre os dentes.
Desenrolam-se, num fio, são belos.

Fugimos, mas apenas para dentro.
Queremos, mas não achamos o centro.
Exigimos, mas não somos prudentes.
Vivemos, mas nunca realmente.
Desejamos, mas ficamos em pé,
Esperando diferenças que não vemos.
Amamos gratificação instantânea,
Por mais um esforço que não fazemos…